Жил-был в Лондоне человек по имени Корморан. Он снимал квартиру, из окна которой открывался просторный вид. Но в доме было много коробок. Корморан часто переезжал и всё время носил свои вещи. Иногда ему казалось, что его дом — это чемоданы.

Больше всего Корморан скучал по своей дочке Шарлотте. Шарлотта жила отдельно.
Они звонили друг другу, но разговоры часто получались короткими. Почти каждый раз Корморан просил: — Шарлотта, посмотри, пожалуйста, не остался ли в старой квартире мой чёрный чемодан с книгами?

Тот чемодан был особенный.
Когда Корморан перечитывал книги, у него появлялась тихая сила — начинать новое, придумывать свои истории. Но без книг ничего не двигалось. Он скучал по прошлой жизни и чувствовал себя усталым.

Шарлотта искала, но чемодана не находила.
Наконец Корморан приехал сам. Был вечер, он звонил в дверь, но Шарлотта заснула и не услышала. Корморан провел всю ночь в ожидании, ноги его ныли.
 Утром они вместе заглянули во все углы — чемодан не нашёлся. Они нашли еще более старый чемодан, но он был пуст – нужных книг там не оказалось. Корморан взял его по привычке и ушёл домой, хромая, печальный и серьёзный. Он подумал: «Я люблю Шарлотту, но нельзя жить только вчерашним днём. Надо учиться быть спокойным самому».

Он вошёл в свою небольшую квартиру, сел за стол и послушал тишину. Слушал ее несколько часов. И вдруг ощутил затылком дуновение воздуха. Он обернулся — и увидел рядом со столом большой чёрный чемодан. Тот самый. Он ведь всё это время стоял тут и служил полкой для бумаг.
Корморан тихо открыл замок. Внутри лежали его любимые книги. Страницы пахли бумагой и набережной, вид на которую открывался из его окна.