Есть вещь, которая стала пугать сильнее смерти. Одиночество — не собственное законсервированное, но массовое. Распылённое в воздухе подобно вирусу пятилетней давности.

Все эти люди, взглядом ищущие в толпе кого-то своего, кто не осудит, не бросит и не предаст — их столько, что страшно становится за нас всех. И говорят отчего-то одними и теми же словами. Про то, что надоело засыпать одному. Или что хочется с кем-то помолчать. Быть настоящим, искренним, беззаботным даже, и чтобы без шелухи, в которой приходится изваляться, чтобы соответствовать общественным нормам.

У одиноких людей есть друзья и даже семьи. Но менее одинокими от этого почему-то они не становятся.